Que lisez-vous en ce moment ?

[Osia]

Une très belle histoire, celle d'un jardin, où la douceur de l'aventure est mêlée à la douceur du dessin: L'oasis, de Simon Hureau.
L'auteur partage les années de sa vie durant lesquelles il a transformé le terrain derrière sa maison.

« Pour dessiner le jardin, il m’a semblé que c’était mieux de ne pas le mettre dans des cases. Ça déborde, c’est exubérant. Il y a une espèce de lecture organique dans la page. » (Simon Hureau)

[papy-olivier]

Pendant mes vacances, j'ai lu le dernier Cyrulnik, "quand on s'endort amoureux, on se réveille attaché".
Une approche et un développement intéressants, bien que j'aie trouvé son style un peu "répétitif".
Je m'explique, il pose les idées puis les développe les unes après les autres, d'où l'impression de relire des phrases déjà vues quelques pages auparavant.
Attention, je ne critique pas, je ne me permettrais pas, c'est très bien écrit.

[Shingouz]

J'ai attaqué "La Médiocratie" d'Alain Deneault. Cela fait un moment que je tourne autour, sans avoir le courage de m'y atteler et l'évolution de ma vie professionnelle a fini par m'y pousser.
Pour le moment, intéressant et confirme ce que j'observe de notre société depuis des années...

[enufsed]

Après avoir lu (enfin ? à 50 ans passés ?) le système totalitaire d'Hannah Arendt et avant d'attaquer un gros morceau, l'Arc-en-ciel de la gravité de Pynchon, je me suis dit, au détour des rayons de la petite librairie-café locale, que j'allais jeter un oeil sur la littérature de cette autrice dont j'ai entendu parler, en bien, en mal, en bof : Sally Rooney avec son Intermezzo.
Comme toujours, en librairie je lis une ou deux pages et à vrai dire j'ai trouvé ce premier regard convaincant, ça écrit comme on dit. Peut-être aurais-je dû me méfier un peu plus suite à la lecture de la 4ème de couv dont les laudateurs sont Nicolas Demorand de France Inter et une journaliste de Elle qui nous explique que toute la vie est dans ce livre, rien que ça, mais en même temps 500 pages, c'est assez long pour certaines existences.
J'en suis à 200 pages. Ai-je envie ou même la force mentale de poursuivre ?
Sally Rooney est une maline qui donne l'impression d'être un bonne écrivaine mais qui serait forcée à écrire des romans Arlequin (plutôt la version 50 nuances de Grey) pour vivre, elle me fait penser à ces chefs étoilés qui disent vouloir échapper à la pression du guide Michelin, montent un bistro "canaille" et finissent avec deux étoiles parce qu'ils ne savent pas mal cuisiner. Le problème c'est que Intermezzo se retrouve les fesses (et Sally Rooney est très préoccupée par tout ce qui se situe dans cette zone de notre anatomie) entre deux chaises : trop compliqué pour un roman de plage coquin destiné à remplir les Relay presse SNCF mais trop vide pour faire de la littérature. En revanche je pense que son compte en banque est bien garni, c'est tout le bien que je lui souhaite.
C'est donc assez étrange, je découvre ce qu'on appelle un "page turner", on avale ses 50 pages sans broncher, c'est étrangement bien écrit, je dis étrangement parce que les motifs deviennent très rapidement évidents mais cette façon de peindre un paysage (souvent urbain) par touches un peu impressionnistes fonctionne et surtout je lui reconnais une science de la construction assez imparable et une fluidité, un flow, remarquable. J'aime bien ce jeu que l'on apprend certes très vite à décoder de dialogues où se mêlent sans distinction la discussion entre personnages et leur écho ou réécriture mentale chez l'un ou l'autre.
Mais alors comment Sally Rooney fait-elle pour nous tenir durant ces séquences de 20-30 pages où elle enchaîne les poncifs sur la vie triste et dépressive de personnages qui ont le sentiment d'avoir raté leur vie, d'être dans une spirale du mauvais choix, des mauvaises cartes ou parfois des bonnes cartes mais mal jouées ? Je dis poncifs parce qu'assez rapidement tout cela respire la caricature sociale un peu vide et convenue. Sally Rooney a un secret (en tout cas sur ces 200 pages lues) qu'elle puise dans les succès un peu sulfureux de ces dernières années : le circuit de la récompense qui est en vérité un circuit de la concupiscence. Chaque séquence un peu vaseuse qui peut en général se lire ainsi "j'ai des problèmes...", est encadrée par "...mais j'ai quand même très envie de sexe" et reprend par "...c'est tout de même bien misérable cette dépendance au corps..." qui aboutit à "...mais c'est la nature humaine et dans un monde vide de sens pourquoi ne pas s'y abandonner ?". Chaque ennui est la promesse d'un petit instant qui va vous émoustiller. Et on découvre alors une galaxie de personnages qui sont dans cette analyse de la pornographie qui m'avait interpelé il y a quelques années : "la promesse d'une disponibilité permanente des corps pour la sexualité". Au point où j'en suis dans le roman, je n'ai pas encore vu de corps qui ne soit mû par ce désir de chaque instant, même dans l'échec et la frustration, ou comme un des personnage l'impossibilité physique, il y a un plan du réel fade qui repose en permanence sur une dissolution dans un plan du plaisir physique qui fonctionne comme un narcotique. On est en tension psychique ou matérielle un peu désespérée, on fait l'amour, ça ne va pas mieux sur le fond, mais on oublie pour un temps. Et ce qui fonctionne pour les personnages semble devoir fonctionner pour le lecteur.

C'est donc assez décevant à ce stade, comme toujours je vais faire l'effort car parfois quelque chose arrive qui justifie le chemin de croix qui le précède, décevant de se dire qu'il y a une écriture ici qui se met au service de rien. Mais peut-être ai-je tort, je veux dire est-ce qu'on peut vraiment écrire du vide, et le vide n'est-il pas le signe d'une supercherie d'écriture. Je reste indécis, je n'arrive pas à me départir d'une certaine bienveillance pour Sally Rooney, mais au fond c'est peut-être juste parce que son nom sonne tellement irlandais et que je lui trouve une bonne tête.

[Judith]

J'ai lu Intermezzo, et je me situe dans le clan du bof. Je pourrais plaider la cause de Rooney, que tu assassines avec un peu trop de délectation pour ne pas m'y pousser, mais j'ai la flemme. Il me semble en tout cas que tu perds ton temps avec elle.
En revanche, si tu lis Pynchon, ton avis m'intéressera. Il a longtemps fait partie des auteurs auxquels je demeurais réfractaire, et puis je me suis acharnée, j'ai tout lu et au bout du compte... Je ne le regrette pas. J'espère que nous aurons l'occasion d'en discuter.

[enufsed]

Ce n'était pas mon intention de l'assassiner, je trouve nombre de qualités à son écriture mais c'est vrai que je suis assez destabilisé de voir ces qualités produire un résultat aussi peu intéressant, je n'ai pas souvenir d'un tel hiatus dans mon expérience de lecteur. Dès lors il n'y a sincèrement pas de délectation là-dedans, au contraire Sally Rooney me fait un peu des noeuds dans la tête parce que je cherche constamment à lui trouver des excuses en vérité.
Pour Pynchon, rendez-vous dans très longtemps je suppose, si je me base sur ma vitesse moyenne de lecture.

[Judith]

Je plaisantais, pardon.
Rien ne presse pour Pynchon, mais à l'occasion... C'est un auteur beaucoup plus intéressant que Rooney, quoi qu'on en pense. Je n'ai pas réussi pour ma part à déterminer si son œuvre relevait de l'escroquerie ou du génie - Joyce pose le même problème que personne n'a jamais pu résoudre.

[Judith]

Alan Hollinghurst, Nos soirées et La piscine-bibliothèque en parallèle, soit le début et la fin (provisoire) de son œuvre romanesque. Dans le premier, toutes les pages sur la relation du narrateur avec sa mère et sa belle-mère sont admirables, tandis que la satire du monde du théâtre et de son jumeau grimaçant, celui de la politique, pèse sans beaucoup amuser. Dans le second, le personnage de Lord Nantwich constitue sans doute la première grande création romanesque de l’auteur, à la fois fascinant, émouvant et profondément angoissant (malgré une révélation finale un peu attendue et mécanique). Certaines pages de descriptions mondaines sont d’une finesse merveilleuse, comme la soirée à Covent Garden autour de Billy Budd, où l’apparition finale de Peter Pears, comme le fantôme douloureux d’une époque révolue, adoucit d’une touche de tristesse le jeu hypocrite de la société britannique.
La nuit au cœur de Natacha Appanah (suite au sujet sur le féminisme où le titre a été mentionné). Décevant, mièvre et un peu narcissique malgré les efforts de l’auteur. Le dispositif littéraire est intelligent, le style strict et gracieux : il y a de très belles premières pages où l’image de la pièce close et surveillée, qui sera une métaphore inversée des trois récits d'emprise qui vont suivre, fonctionne à merveille. Mais cela ne suffit pas, bien qu’on peine à définir ce qui manque. Peut-être est-ce l'équilibre entre roman, auto-fiction, travail de mémoire et journalisme : Appanah semble avoir enquêté sur un sujet très complexe (les mécanismes de la domination masculine dans la sphère intime et l'engrenage familial et social qui conduit au féminicide) exclusivement à partir de sa propre expérience et de ses relations personnelles. C'est respectable, mais cela l'empêche de prendre le recul indispensable pour éviter pathos et voyeurisme, les deux grands écueils de l'écriture de l'intime, tout en brouillant l'intérêt sociologique et psychologique que pourrait avoir son texte. Dommage.
Quelqu'un d'autre a lu le livre? Il vient de remporter le prix Femina.

[Ouinon]

Nos étoiles ont filé, Anne-Marie Revol.

J'ai du mal à avancer. C'est paradoxal car c'est un format qui se lit très bien, des billets courts destinés aux filles décédées de l'auteure. Aucune prétention littéraire mais quelle force de caractère de pouvoir publier ça. Une catharsis qui prend une très belle forme au final.
Une occasion de réfléchir sur le bonheur, la parentalité, l'absence.
Je suis très touchée par cette écriture simple et directe.
A ne pas lire dans un moment de grande vulnérabilité je pense.

[enufsed]

Pour ma part mon supplice Sally Rooney a pris fin. Quelle lecture déconcertante. Ce livre est je crois le plus mauvais que j'aie lu (il y a un Pennac offert par ma belle-mère qui n'est pas loin de mémoire).
500 pages de personnages et de situations stéréotypés pour nous servir une obsession du trouple / polyamour, comme si se situaient là tous les enjeux de nos sociétés contemporaines. On se retrouve avec des moments grotesques où un trentenaire envisage le suicide parce qu'il n'arrive pas à choisir entre deux femmes (la bimbo ou l'intello ?), sauvé in extremis par lesdites femmes qui se précipitent à son chevet lui expliquant qu'elles désirent cette relation à trois qui le tourmente tant. Le tout dans un didactisme qui infantilise le lecteur, le recours au monologue intérieur ne devenant plus qu'un artifice pour nous exposer par le menu tous les enjeux philosophiques, sociétaux et intimes (selon l'autrice) de ces intermittences du cœur. Alors bien-sûr en contrepoint et justification des errances ou fulgurances des deux frères on nous parle de la mort du père, paraît même (d'après certaines critiques de presse généraliste) que ce serait un grand roman sur le deuil...ah...(marque une pause circonspecte, ). En vérité la disparition est un truc qu'on agite ici et là pour justifier une algarade, une alcoolisation ou une partie de jambes en l'air, rien de plus, et surtout comme toujours Sally Rooney nous explique tout "ici c'est le deuil, ici c'est le doute, ici c'est la solitude", c'est un peu une ode au GPS.
Tout cela aboutit à un roman excessivement bavard, d'une grande platitude et dont les quelques pointes d'écriture du début sont ressassées ad nauseam (le motif pluvieux, sur les vitres des trains, des voitures, des appartements, des bureaux etc.) et l'on s'aperçoit alors que le monde autour de ces personnages n'a pas véritablement de consistance au-delà du décor, ce qui renforce le sentiment d'un dispositif de sitcom en studio. Dernier clou sur le cercueil, comme si Sally Rooney voulait nous rassurer sur ses intentions, nous affirmer qu'elle s'inscrit dans une grande tradition littéraire (ai-je bien lu quelque part une critique osant le rapprochement avec Virginia Woolf ?) ou peut-être simplement par pure pédanterie (je me permets de retenir cette dernière occurrence), un appendice nous référence les quelques citations cachées dans l'ouvrage et ils y sont tous : Joyce, Keats, Yeats, Hardy et Eliot, sous couvert de rendre à César et de ne pas irriter les ayant droit. À quel moment imagine-t-elle que nous allons être dupes de cet étalage de culture ?

Ma compagne m'a lancé avec beaucoup de gourmandise "tu devrais peut-être le lire en version originale ?", je retiendrai finalement ce beau moment de complicité monogame.

[Judith]

comme toujours Sally Rooney nous explique tout "ici c'est le deuil, ici c'est le doute, ici c'est la solitude", c'est un peu une ode au GPS.

Joli!
Je suis plutôt d'accord avec ce que tu écris et je ne vais donc pas rédiger un éloge du bouquin. Je note simplement que le travers que tu signales, cette explicitation constante des enjeux de chaque situation par l'auteur (romancier ou scénariste), est un peu un fléau des temps modernes. Tu l'avais relevé dans l'adaptation de The Last of Us, à juste titre, mais on le retrouve dans quasiment toutes les séries télévisées américaines - en ce sens Rooney est bien un produit de son temps. Aujourd'hui encore, je viens de regarder le Frankenstein de Del Toro sur Netflix et paf! Le film est somptueux et j'y ai pris grand plaisir, mais j'ai eu l'impression d'être prise pour une idiote du début à la fin tant tout était développé, circonstancié et surinterprété par la mise en scène.
Zut.

[Pascalita]

Je me replonge dans Marie-Hélène Lafon, avec Joseph, puis Les Sources. C'est le hasard qui m'a fait lire le second juste après la relecture du premier (que j'avais déjà lu et aimé il y a des années), et j'ai un peu une impression de déjà-vu et de reprise presque mot pour mot de certains motifs, qui me gêne un tout petit peu et vient un peu brouiller mon appréciation de son écriture et de son projet littéraire (si j'ai bien compris, c'en est un) de dépeindre la vie de la vallée ("sa" vallée) de la Santoire et de ses habitants, dans l'intime d'un mode de vie très proche de la nature et de la montagne, parfois presque reclus et en tout cas très rude.

Je réalise que je mets des "un peu" dans toutes mes propositions... La gêne est là mais légère pour l'instant. Car j'aime beaucoup, au fond. Et je connais un peu ces endroits-là (cette vallée mais d'autres du même genre).

L'écriture m'avait un peu déroutée au début de Joseph, peu de ponctuation, peu de pauses dans le récit qui semble se dérouler au fil des pensées de Joseph. La question de la ponctuation est souvent rédhibitoire chez moi, j'ai beaucoup de mal avec ça, mais là, c'était suffisamment maîtrisé pour que ça atteigne son but, sans me perdre. (Contrairement à certaine traduction de romans japonais lu récemment où le procédé m'a semblé exagéré et m'a vraiment dérangée, d'autant que je ne sais pas s'il peut être une transposition stylistique de l'original ou s'il est un simple choix de traduction. Mais c'est hs ici.)

J'ai encore Cézanne et Histoire du fils sur ma pile, on verra.

[sanders]

Hors-sujet

comme toujours Sally Rooney nous explique tout "ici c'est le deuil, ici c'est le doute, ici c'est la solitude", c'est un peu une ode au GPS.

... cette explicitation constante des enjeux de chaque situation ... est un peu un fléau des temps modernes. ... l'impression d'être prise pour une idiote du début à la fin tant tout était développé, circonstancié et surinterprété ...

J'ose, même si c'est hors sujet : je fais partie des gens qui pensent que ce fléau de l'explication constante est partout : lieux publics, professionnels, magasins, ... et il me semble qu'elle est globalement une surface pour masquer autre chose. Au choix, toujours selon moi : prise de pouvoir, justificatif de forcing en tous genres, achat forcé (pour celui qui écoute/lit), mégalomanie, déni de responsabilité, rejet de la faute, ... . Comme si le fait de "surexpliquer" permettait ... le reste.

Je viens de terminer deux livres achetés pour la qualité des illustrations : la beauté de la vie de Francis Hallé, j'adore; et une version de l'Alice au pays des merveilles (texte original traduit en français) illustrée par Isabelle Simler dont j'ai énormément apprécié le style de dessin (j'avais acheté le livre pour ça et aussi parce que de souvenirs j'ai toujours aimé l'incroyable créativité de cette histoire). Par contre, la relire avec une vue adulte m'a fichu quelques frissons dans le dos tant lire entre les lignes a été une expérience assez glauque et violente.

[Judith]

Hors-sujet

et il me semble qu'elle est globalement une surface pour masquer autre chose.

C'est possible, je ne sais pas. Tout dépend de l'"autre chose", j'imagine.
Dans les deux cas que j'ai signalés, La série de Craig Mazin et le film de Del Toro, les explicitations excessives relèvent de choix conscients, qui peuvent agacer mais qui sont très respectables. J'avais argumenté en faveur de la décision de Mazin dans le fil dédié à la série, je n'y reviens pas. Je complèterai peut-être en indiquant un ou deux liens où lire des analyses intéressantes sur le choix paradoxal (et très américain) de bâtir ce qu'on peut appeler une "utopie politique queer" et de la désigner comme refuge et comme lieu de refondation d'un sens au milieu d'un monde dévasté sur les plans biologique, politique et sémantique.
Dans le cas du Del Toro, l'importance capitale que revêt le film dans la carrière du réalisateur et la dimension intime pour lui des thèmes qu'il aborde expliquent probablement cette inflation sémantique par laquelle il torpille parfois sa narration.
Bon, dans une publicité ou dans un roman de gare, ce sera différent, bien entendu.
Enfin, c'est un vaste sujet.

[enufsed]

J'ai lu d'une traite aujourd'hui ce petit opuscule en prose de Louise Glück : Rose et Marigold, c'est lumineux, comme tout ce que j'ai pu lire d'elle, d'une profondeur incroyable servie par une langue simple, concise, un usage de l'ellipse virtuose, sans jamais d'artifice gratuit. C'est tellement puissant dans sa modestie, tenez ça me fait penser au pouce de Sean Connery dans Presidio.
Blague à part, c'est un petit livre en contrepoint d'un début de lecture récente que j'ai abandonnée : une jeune autrice Lena Ghar et son livre Tumeur ou Tutu, emprunté par ma compagne et dont les premières lignes me semblaient prometteuses. Deux récits à hauteur d'enfance mais des procédés diamétralement opposés : là où le premier roman de Lena Ghar multiplie les effets maladroits pour singer "poétiquement" l'univers enfantin sur un mode foutraque / décalé au point d'user le lecteur prématurément (mais non sans talent malgré tout), Louise Glück fait mentalement parler et penser des bébés, jumelles, comme des adultes qui prendraient peu à peu la mesure de leur finitude, se laisseraient gagner par les prémices de la nostalgie et Glück va jusqu'à parler d'elle-même et de la soif d'écrire qu'on assouvira un jour, sans doute, peut-être.
On retrouve ce lien à ce qui naît, vit et meurt, cette présence totale du vivant, partout, et cependant toujours ces ombres qui glissent en contrechamp. 60 toutes petites pages qui m'ont arraché quelques larmes. Et bien sûr je recommande de lire Averno et l'Iris Sauvage, je pense que j'ai vais assez rapidement lire tout ce que je peux d'elle car mine de rien son oeuvre est ce qui m'a le plus marqué ces dernières années.

[Judith]

je pense que je vais assez rapidement lire tout ce que je peux d'elle

N'hésite pas. Personnellement j'ai tout lu, en anglais (mais les quelques traductions auxquelles j'ai jeté un coup d’œil ne sont pas trop mauvaises) et je n'ai jamais été déçue. Pour des raisons personnelles, et en partie aussi professionnelles, je me suis surtout intéressée à sa réécriture des mythes antiques et modernes, mais tout est passionnant chez elle. Ses deux essais sur la poésie (Proofs and Theories et American Originality) sont exceptionnels.
Je m'attaque à l'oeuvre du tout nouveau prix nobel, Laszlo Krasznahorkai, avec Le Baron Wencheim est de retour et rahh... Ça fait peur. A éviter en période de dépression, sauf si l'on est amateur d'humour archi-noir, et encore. Se méfier... Si je survis à la lecture, j'écrirai un petit avis.
Je n'avais pas détesté Tumeur ou tutu, emprunté à un collègue et lu très vite, que j'avais trouvé assez agréablement dérangeant. J'y reviendrai.

[Judith]

Lecture d'après-Noël, assez fascinante : une adaptation en manga du Dit du Genji datant des années 80, Asaki yume michi (Vagues rêves de l’aube), de Waki Yamato (paru le 6 novembre 2024 en 5 volumes aux éditions Panini France).

Pour mémoire, le Dit du Genji (Genji Monogatari) est un long roman psychologique rédigé au Xème siècle par Murasaki Shikibu, une dame de la cour de l’empereur Ichijo, proche du puissant ministre Fujiwara no Michinaga : il s'agit d'un pilier de la culture japonaise et d'un chef-d’œuvre de la littérature universelle au même titre que le Tristan de Béroul ou le Lancelot anonyme en prose (pour prendre des romans « d’amour » d’époque comparable), ou encore qu' A la Recherche du Temps perdu de Proust, auquel il s’apparente à certains égards davantage, si l’on veut se référer à une époque plus récente. Il rapporte les tribulations familiales, sentimentales et politiques d’un fils d’empereur exclu de la succession au trône - sens du mot Genji, littéralement « fondateur de lignée ».
Ce prince qui n’en est pas complètement un, et à qui cette position ambiguë confère une liberté et une puissance politique interdites à la famille de son père, est également un être d’une beauté surnaturelle, doté de tous les dons de l’esprit et du corps – mais pas de ceux du cœur : il a quelques excuses car sa mère a été assassinée par un complot au sein du gynécée impérial et son père a épousé une beauté juvénile qui ressemble beaucoup à la défunte. Le malheureux jeune homme se retrouve donc avec des troubles qu’on dirait aujourd’hui névrotiques et incestueux assez carabinés. S’ensuit une longue quête amoureuse, construite autour de la recherche d’une compagne qui lui ferait oublier ces deux femmes inaccessibles et obsédantes. Le Genji connaît de nombreuses aventures, ainsi que deux unions stables, l’une politique et donc de convenance avec la fille d’un ministre dont il prendra la succession, l’autre affective et d’élection avec une jeune fille pauvre qui deviendra une grande dame (Murasaki, dont le personnage devait tant marquer les esprits que son nom, celui d’une fleur de montagne au coloris délicat, a été donné par la suite à sa créatrice).
Sur ce fond quelque peu étrange se détachent plusieurs figures féminines et masculines d’une grande complexité, toutes ou presque vouées à la tristesse, voire à la mort par le caractère tourmenté du prince dont elles ont le malheur d’attirer le désir ou la jalousie, la seconde n'excluant pas le premier. Le Genji disparaît aux deux tiers du récit, dont la fin se concentre sur les frasques de son fils putatif, un peu moins éblouissant mais tout aussi torturé, comme lui doté d'un rival amoureux et tout aussi porté sur les ravages sentimentaux au sein de fratries alambiquées et incestueuses. Nouvelle cascade de désastres et de morts, notamment féminines, avant une fin énigmatique qui a fait couler des flots d'encre.

Le manga adapte l'ouvrage entier (un exploit) mais les volumes parus en français ne concernent que la partie portant sur le Genji lui-même.
Je suis une admiratrice passionnée du roman, que j’ai lu d’innombrables fois dans ses traductions française et anglaises, et je me suis donc vu offrir pour Noël, par une personne chère bien intentionnée, ce manga que je ne connaissais pas du tout .

Le caractère très particulier de l’œuvre d'origine, qui appartient au registre de la littérature de cour la plus raffinée, sa richesse, son immense beauté et son rôle iconique dans la culture japonaise faisaient de toute adaptation populaire une gageure presque intenable.
Honnêtement, je ne sais trop qu’en penser, et je suis peu passée par toutes les couleurs en le lisant : . Toutefois, je le recommande vivement. Il est assez ancien : les premiers volumes sont parus à la fin des années soixante-dix et le style, notamment le graphisme des visages aux yeux démesurés et les attitudes contournées des corps, ainsi que la composition fluide, parfois déconcertante des pages, sont donc typiques du shojo des années 80. Il a été, et il demeure pour ce que j’ai pu en comprendre, très populaire auprès d’une partie du lectorat féminin japonais. Même sans l’apprécier outre-mesure, on comprend pourquoi. Visuellement, c’est un régal, avec des pages d’une beauté à couper le souffle, inspirées parfois de célèbres estampes ou d’illustrations médiévales. L’intrigue est clairement articulée malgré sa densité, et l'on ne se perd jamais entre les innombrables personnages : à cet égard, c'est un chef-d’œuvre de vulgarisation d'un matériau inaccessible au grand public. Une partie des qualités du roman passent dans le récit simplifié inhérent au manga, notamment le rôle essentiel, à la fois symbolique et onirique, de la nature dans ses métamorphoses, cadre et reflet des intermittences du cœur humain.
L'ensemble est toutefois déroutant. On est notamment surpris, dans un manga destinée à des jeunes filles, par la noirceur du contenu car les dynamiques narratives du roman ont été conservées : amours incestueuses du prince tournées vers deux très jeunes filles dont la seconde est choisie dès l’enfance et élevée pour devenir sa compagne, sujétion affective et sociale quasi-totale des femmes à des hommes puissants souvent cruels, situations ambivalentes où l’amour naît de la contrainte sociale et/ou psychologique, et nombreux rapports forcés, présentés sans aucune condamnation (alors que dans le roman, la brutalité des viols commis par le prince ou ses comparses est toujours nettement soulignée et fustigée par une romancière que ses idées bouddhistes et confucéennes rendent intransigeante en matière morale).

Une lecture très intéressante donc, prenante mais pas forcément confortable.

Il existe d’autres versions en manga, dont une très récente et américano-française que je compte lire. J’en reparlerai sans doute.

[sanders]

Merci Judith, j'apprécie toujours tes analyses et impressions qui sont pour moi aussi de la littérature.

Je veux depuis plusieurs jours dire ici que je lis en ce moment LES PAYS de MARIE-HÉLÈNE LAFON (inscrit en majuscules sur la couverture).
J'ai découverte cette autrice par hasard, n'avais jamais entendu parler d'elle et je trouve ça dommage.
Pourtant il en a été question ici et je lis les commentaires, ça n'a pas fait tilt du tout.
J'aime beaucoup son style, son amour des mots (j'adore tous ceux désuets qu'elle emploie et plein que je n'ai lu que rarement), ses imparfaits du subjonctif, son humour.
Bref, je suis conquise. J'en ai plusieurs autres d'elle qui attendent, une copine m'a prêté tous ceux qu'elle avait.

Je lis (enfin) en parallèle le DON QUICHOTTE traduit par Aline Schulman, prêté lui par une ancienne prof d’espagnol.
C'est un peu plus rude même si sais qu'il faut que je m'accroche (je trouve ça violent en fait, je ne m'attendais pas à ça du tout de ce que je connaissais de l'histoire).
J'espère que je vais y arriver.

[Judith]

J'espère que je vais y arriver.

Ah, le Quichotte, c'est dur. Génial mais dur. Violent, oh oui! Et très noir, et souvent mal compréhensible pour nous faute des références adéquates.
Tu peux éventuellement l'accompagner d'un commentaire facilitant, comme celui, assez spirituel, composé par William Marx dans Un été avec Don Quichotte. Je ne te conseille pas forcément le bouquin, qui est très bien mais un peu répétitif, plutôt la série de courtes émissions sur France Inter enregistrée il y a trois ans, vraiment agréable.

C'est ici.

Sinon, merci d'apprécier, j'hésite toujours un peu à poster mes longs développements. Note qu'après Don Quichotte, tu peux essayer le Genji : en français dans la traduction de René Sieffert (fidèle jusqu'au scrupule et un peu datée et très imprégnée du style du Grand Siècle, choix dont le traducteur s'explique en introduction, pas forcément le plus opportun) ou en anglais dans la traduction également ancienne mais merveilleuse d'Arthur Waley, ou encore dans celle, plus récente et très érudite de Royall Taylor. Évite en revanche Dennis Whashburn, qui a démembré l'ouvrage et l'a exagérément facilité, au point de carrément tromper les lecteurs.

[sanders]

... Un été avec Don Quichotte. ... la série de courtes émissions sur France Inter enregistrée il y a trois ans ... ici.

Le podcast que tu m'as proposé sur France Inter est très éclairant et très drôle, merci.

Par contre, Judith, je ne sais si je dois te remercier d'avoir ouvert une porte inconnue avec William Marx .
Je viens d'écouter la première conférence de littérature comparée du cycle de 2025 au Collège de France : Comment lire ? et ... c'est passionnant ! Du coup, je vais écouter les autres et les journées n'ayant que 24H00 ...

...
Note qu'après Don Quichotte, tu peux essayer le Genji : en français dans la traduction de René Sieffert.
...

Oulà, je vais déjà tenter d'essayer de lire DON QUICHOTTE jusqu'à la Manche au bout

[Judith]

@sanders je comprends, désolée.
Marx est très recommandable : j'ai eu l'occasion de travailler avec lui, et il est très sérieux en plus d'être gentil et drôle. Tu devrais apprécier ses cours, c'est un fin pédagogue. Je te suggère aussi le cours sur les bibliothèques invisibles, également disponible en ligne, il est très instructif.

[Kyowashi]

Ca parlait de Brandon Sanderson il y a 10 ans. Je finis le cycle de Roshar et je vous le recommande. Je finirai Skyward après celui-là. D'autres recos dans le genre ?

[Brunehilde]

J'avais lu Fils-des-brumes il y a... longtemps. Je l'avais trouvé original même si pas exceptionnel

[Pascalita]

Je viens de finir La Maison préservée, de Willem Frederik Hermans. Je ne sais qu'en penser.
La lecture est prenante, c'est selon moi d'une grande qualité littéraire, et j'ai bouclé ce court ouvrage d'une traite malgré l'horreur croissante du récit... mais... je me sens sale et pleine de dégoût. Et je ne sais si l'auteur a atteint ainsi son objectif - d'ailleurs je ne suis pas sûre de comprendre son objectif.

Quelqu'un l'a-t-il lu ?

[Judith]

Quelqu'un l'a-t-il lu ?

Oui, il y a un certain temps. J'avais énormément apprécié, mais mon souvenir est un peu flou. Il faut aimer la noirceur et l'ironie macabre pour goûter cet auteur, je pense. Il est mal connu et peu traduit en France...
C'est court, je vais essayer de le relire ce week-end pour t'en reparler.